Ligne droite.

Elle avait deux grosses nattes mal peignées. Un maquillage noir qui coulait. Un anneau d'argent dans le nez et un autre à l'arcade. Toujours ses camargaises au pieds, un kilt et une chemise blanche.

Elle vivait au milieu des livres. Elle avait décidé très tôt d'être une héroine de roman. Elle buvait du vin rouge dans des verres de degustation. Elle fumait beaucoup, et uniquement des roulées. Achetait toujours ses vêtement dans des fripperies.

Le fait d'être la fille de son père lui épargnait d'avoir un jour à travailler, même si elle vivait cent ans. Alors elle lisait beaucoup.

Elle avait eut un enfant, un joli bébé au cheveux d'or. Il l'avait quitté en silence pendant son sommeil. Depuis, la chambre aux teintes pastel de l'enfant n'avait pas changé. Tout les matins elle entrait en silence, se penchait au dessus du petit lit à barraux et constatait qu'il était vide. Tout les matins la même souffrance.

Alors elle allait dans la bibliothèque, et s'installait pour lire. Pour vivre. Des heures durant, jusqu'à ce que les yeux lui brulent, elle tournait les pages. Pendant dix sept ans elle n'avait vécu que pour elle. Sa vie était une ligne droite dans l'attente d'un détour. Ce detour elle l'avait connu, et puis... Sa vie était redevenue une ligne droite, dont elle attendait la fin.